As gordas assassinadas - "Freud explica"

Cia das Letras- 2011-,264 pág. 

         Caríssimos amigos, sem mais demoras, para que não esfrie, vamos  ao prato, ops!, resenha prometida. Bom apetite!

Em, As esganadas, mais nova investida literária do sempre espirituoso e  eclético Jô Soares, como sempre, ele é capaz de deslocar o leitor no tempo e no espaço na companhia de personagens famosos e emblemáticos que, sendo "verídicos são tratados de forma ficcional "- avisa, em nota,  o próprio autor.

O leitor (melhor seria dizer espectador?) acompanha a narrativa, construída de forma linear, seguindo os passos do grupo de investigadores, formado por um desterrado inspetor da polícia portuguesa, Tobias Esteves (ninguém menos que o "Esteves sem metafísica" de Álvaro de Campos), pelo delegado Mello Noronha e pelo inspetor Valdir Calixto -  ao qual junta-se a  intrépida jornalista Diana de Souza, no encalço de um perturbador serial killer "especializado" em gordas.

Qual a origem da motivação do assassino? Por que mulheres gordas? Ódio? vingança? Amores frustrados? Traumas pretéritos, afinal, não está na infância - negligenciada, superprotegida ou abusada - a origem de todos os males do passado e do presente da humanidade? Freud explica, obviamente. Eu é que  não me atrevo. O fato é que trata-se de um assassino guloso, um único crime não o satisfaz, então...

Ora, pois, diria o "bom português"(o da tabacaria, claro), para descobrir as respostas, caro amigo das ideias, vais ter que ler, ó pá! Aliás, é pra isso que os livros são escritos (e as resenhas literárias também), porque ainda não morreu a língua em que foram escritos.     

Com o senso de humor e ambientação histórica já característicos na prosa de Jô Soares, a história segue um enredo previsível, o que de maneira alguma deprecia o livro. Os costumeiros chistes do escritor-comediante-apresentador respondem: presente!, e a atuação do detetive lusitano garante isso quebrando velhos paradigmas humorísticos ao longo da história. O matador das infelizes rechonchudas  vai preparando seu cardápio tendo como pano de fundo vários aspectos históricos que podem ser vislumbrados entre um crime e outro:  as relações  diplomáticas entre Brasil e Alemanha à época da Segunda Guerra Mundial, o golpe  integralista durante o Estado Novo, a copa do mundo de futebol na França ou, ainda, episódios mais prosaicos, como concorridíssimos eventos sociais, lugares e personagens destacados da sociedade que desfilam aos olhos divertidos do leitor. 

Enquanto a equipe do delegado Melo Noronha decifra  migalhas de pistas deixadas, o assassino segue pantagruelicamente fazendo vítimas, sempre variando o cardápio. A cada crime capricha mais,  até o requintado prato final servido ao leitor.

  Fiquem à vontade! A mesa está posta para a entrada e, enquanto o prato principal não chega, degustem um trecho de "Tabacaria", de Álvaro de Campos, heterônimo de cuja poesia além-mar  o Esteves partiu em direção à prosa de Jô Soares.

(...)

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.

Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada

E com o desconforto da alma mal-entendendo.

Ele morrerá e eu morrerei.

Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.

A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.

Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,

E a língua em que foram escritos os versos.

Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.

Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente

Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,

Sempre uma coisa tão inútil como a outra,

Sempre o impossível tão estúpido como o real,

Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,

Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)

E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.

Semiergo-me enérgico, convencido, humano,

E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los

E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

Sigo o fumo como uma rota própria,

E gozo, num momento sensitivo e competente,

A libertação de todas as especulações

E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira

E continuo fumando.

Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira

Talvez fosse feliz.)

Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).

Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.

(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)

Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.

Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo

Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

(Álvaro de Campos, 15-1-1928)